Ser maior que a
hipocrisia, fazer mais do que histeria. Nossa história é narrada por quem
vence, a tinta da escrita é a sangria dos vencidos. O mar escarlate não é de
rosas, é o mar das vozes sufocadas e das gargantas cortadas. O poder não
sossega enquanto não dirime o último suspiro. Sob sol, sob chuva, não cederemos
a essa tortura. Podem tudo: nos rasgar a carne e o cerne, fazer-nos cuspir até
os vermes. Mas nem isso será definitivo. Se nos dão a Morte, lhe trazemos
fantasmas. Se nos dão o frio, lhe trazemos o Inferno. Não vamos parar. Não
vamos calar. Espelhos e bolas não nos compram mais. Nosso brado é retumbante e
os raios, fúlgidos. A marcha para o fim da História começou. Só terminaremos,
quando ordem e progresso forem as palavras que representam a realidade de
tantos milhões de desassistidos.
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